a fuerza de quererte

A fuerza de quererte me he querido

y a fuerza de olvidarme te he olvidado,

tal viene a ser el precio del olvido

y tal es el destino de lo amado

cuando comienza, ante el dolor presente,

a darse por vencido lo pasado.

Aguarda, no me quieras imprudente,

espera hasta que sangren las mañanas

heridas de silencio inmensamente.

No es tiempo de besar: faltan las ganas

de ser labio con labio un mismo aliento.

Es tiempo de un silencio de campanas.

Yo tengo la cartuja, tú el convento,

los dos sembramos flores en la tierra,

mas yo recojo flores de cemento

y a ti ninguna rosa se te cierra,

ninguna en el color te decepciona,

ninguna al ofrecerte el alma yerra.

Yo tengo en mi cartuja una casona

alzada sobre el polen de las flores,

tú tienes un convento en tu persona

donde la sangre ahoga sus temores

y la luz convalece de su eterna

enfermedad de raudos estertores.

Aguarda, que la vida se consterna

y, en su consternación, se confabula

con la mediocridad que la gobierna

y, en tanto la gobierna, la regula

con mano firme y código de acero,

discreta compasión, clemencia nula.

Espera, no me quieras insincero,

que apenas la verdad se me demuestra

me oculta su sentido verdadero

tornándose metáfora siniestra

de un cielo degradado en su esperanza

que cierne su aflicción sobre la nuestra.

Es tiempo de faltar, de hacer mudanza,

de hacer realidad la desmemoria

de aquellos breves tiempos de bonanza.

Atiende a mi postrer declinatoria

y deja que el amor en parte sea

juez del alcance de tu moratoria,

¡oh recuerdo mermado por la idea!,

sombra que disminuye y se vacía,

¡Vesubio reducido a chimenea!

Ahora, no me pidas que sonría,

no me pidas poemas ni canciones,

que tengo la garganta un poco fría

y tengo algo de hielo en los pulmones

que no le deja margen a mi boca

para plasmar sus buenas intenciones.

Espera, que la vida se revoca

a un paso de la muerte y estoy cerca

de darle, por la cuenta que me toca,

otra vuelta, la última, de tuerca

a esta existencia mía tan extraña

que no se desanima -vida terca-

aunque se extinga el fuego de la entraña

y se apague en los ojos y en los labios.

No es el tiempo, es la vida la que engaña,

la que ofende y se agota en desagravios

que el tiempo va anotando en su libreta

con el esmero propio de los sabios

y el extremado acento del poeta.

El tiempo, ciertamente, nos abarca,

la vida solamente nos aprieta.

A la huesuda mano de la Parca

y a su guadaña de acerado filo

me opongo con el Arte de Petrarca

y con la incertidumbre de mi estilo,

que no por desdeñar su frío corte

ha de quedar mi espíritu intranquilo.

Aguarda a que mi verso pierda el norte

y gane en contundencia luminosa,

no le exijas que sirva de soporte

a la sorda estructura de la prosa,

estudia su cadencia decisiva

y su temperatura minuciosa.

¿Por qué, como me ha sido toda suerte,

no me ha de ser la oscuridad esquiva,

si en mí la llama eterna de la muerte,

a fuerza de quererte, sigue viva?