la mitad del amor

Es el torrente, la voz que se atropella, belleza que se escurre entre los dedos.

Ondas tremendamente hermosas recorren el vacío creado por el fuego. Oh, y se respiran,

colman los pulmones (hasta el límite), su frontera de espasmo, hasta el verdadero soplo milagroso. Está probado

que ella es el milagro, es la bandera, la belleza que ondea y se articula: lo que no es natural ni debería haber sucedido

jamás. Y se renueva, siempre igual como una cinta en el pelo, una cinta en el árbol que señala

el deseo confuso de la naturaleza que no posee reglas de conducta

ni maldad. Procede anunciar que su benevolencia tiene carácter esencial, o simplemente cuenta la verdad

sin detenerse a aquilatar el precio. Estrena una verdad cada mañana; cada mañana sale a la calle

y rompe los cristales que ocultan el cielo, rompe los espejos que ocultan su figura temprana,

empañan su inocencia.

Es un caudal.  Su inocencia perfecta como un pecado alegre. Es la virtud  de las manos,

una ingenuidad curiosa -de rosa-, la ingenuidad de la rosa que saluda a la lluvia

o desafía al sol con un ramillete de pasiones. Es la pequeña astucia del candor que disimula su primera victoria

ante el color rugoso de la envidia. Ha sido nombrada por profetas, su alma ha recibido el don de la palabra

como una forma de nombrar el amor para la eternidad. Destaca en sus ojos un claustro de nieve

por donde pasea su imagen el viento, su mirada es un hábito, una salida

para aquellos que han perdido la esperanza.

Pero su voz tranquila, su étnica, su estética virtual. ¡Cómo acompaña! Qué compañía del ángel luminosa;

diríase una luz que se prolonga todo un pasillo hasta subir al monte y, en la cima,

allí se escucha el céfiro embalado, cogiendo lustre, se siente el calor de las estrellas y su ritmo, su mano exuberante.

Qué cumbre, o un tejado, asomada a la punta de la casa como un violinista. La urna

cerrada de sus labios musitando un silencio despiadado que, a su manera, suena a cuerpo herido,

a boca permanentemente viva, pluma aferrada a la dulzura de ser.

Una luz que recuerda a su lengua completa cuando besa las palabras y las suelta como si fuesen palomas

mensajeras. O lágrimas. El mensaje que siempre cumple su cometido urgente, se lee en la pantalla solemne de la noche,

en la ropa tendida, en las baldosas y en los carteles revolucionarios. El signo de este tiempo es el azul,

un tropo celestial que esgrime su tormenta de ideas: versos medio rotos, malos versos escritos con demasiado cariño.

Ella que luce la deserción del Arte, su amarga rebeldía, que sabe lo que tarda en llegar el verano

y lo que dura un beso en la distancia, lo que duele, ha de ignorar entonces

la mitad del poema, precisamente la que habla de amor con las palabras justas.