la clac

Sentarse y ver pasar un ramo de luz, un combo de luz, un carro de luz.

Después alegan que el rap anda repitiéndose, que se repite una infinidad de veces. El infinito es un corte de hip-hop,

su base partida por dos que se multiplica exponencialmente, bases partidas por dos, beats y florecillas

silvestres. La economía tocando fondo; hay tanto talento, tanta producción. El verso ha caído en desgracia,

desagradecidos que escriben a todo meter su ávido mester, su masterpiece for real y no se dejan nada en el tintero.

Azealia escribe un roll extranjero de sí mismo que no se sabe ni en Brooklyn, no se conoce en parte alguna del mercado global,

y lo hace con una mano atada a la espalda, mientras baila y pone los ojos en blanco. Así que luego no necesita

bailar, le basta con un soplo y un gesto superior.

Otros labran sus entremeses de ingenio, se hacen los muertos para elevar su nivel. El público tarda en reaccionar

ante el apocalipsis, cuando quieren hacerlo ya son fiambres, están out, les sale ya la espuma por la boca,

peces muertos, tortugas que llueven de un cielo color café-express. Luego vamos al rap;

en prisión, las chicas comparecen para formar el coro de la galería, arman un corrillo y visitan a MC Lyte,

que brinda una sesión inolvidable.

En Europa todo es un problema detrás de. Los versos que también se reinician hasta en el infierno,

con la diferencia de que arden -qué Babel-, saltan en el disparadero intelectual de tanto licenciado vidrioso, drogadictos

hechos de materia gris que promulgan acciones poéticas en los canalones, en la hierba del parque que supura

sangre decapitada, en el supermercado donde los superhéroes se superan, contribuyen

al malestar general con cibernético ardor. La clac del arte, los poetas afines se estereotipan y ponen altavoces al campo,

alternan como corrientes, toman copas sin pudor y largan obras magnas como catedrales jíbaras.

El verso se repite a toda hostia. Azealia lo desprecia y lo ridiculiza con sus dientes mesiánicos y su boca

tan esdrújula y sin par: qué simpática. Es que apura su ciencia infusa y no hace falta que estudie por la noche

para el examen oral, puede cantar por los codos sin impresionarse. En cambio, el rapper de aquí al lado notifica su incordio,

rectifica su manera de hablar pero piensa como siempre, igual que un artesano, como un lince. Su palabrería

contradice al ritmo, se coloca de cara a la pared y separa los pies para el cacheo del pop.

Cuando interviene el filólogo la batalla está completamente perdida para la realidad y la escena.

Chapotea en la aporía y el timo del lenguaje coercitivo. Se atraviesa en el signo como la raya de la te, suplanta

a los verdaderos poetas y da explicaciones que no son bienvenidas. La música resbala, le resbala por la nuca, mil gotas

de sudor. El técnico del idioma desbarata los ejes, se hace colaboracionista y desmonta y desbarra,

realiza performances gloriciosas en absoluto silencio y deletrea arroyos Mississippi-Missouri,

ondas de caudal desconocido.

Vamos al rap. La muchacha que escucha y es como si sepultara un speech ilusionante, ilustrativo.

que renuncia a nada y gana el primer premio, salta la valla y mira el paraíso con cierta desazón. Aquí viene este género

contra-policial, un coche a gran velocidad surcando la humareda. Perlas de mentira señalando el camino,

vidrios rotos como corazones, jeringuillas usadas que contienen el pulso de la madre tierra, la miscelánea auténtica

de los chicos del barrio, la banda sonora del exilio.

El poema ganador dura una página; es mío -dijo la pianista- y el eco de su voz fue suficiente.