un caballo indescriptible

Dulce temblor que viene a recordar el fuego. Los ángeles sospechan de otro dios,

otra María luminosa. Una chica morena -siempre K- deambula por el salto

sin tropezar en el presente. Su potestad es la mirada

escrutadora, capaz de discernir y de evaluar, considerar un trance o resumir una consecución. Ha descubierto

un resplandor en el último horizonte, allá que sueña América con más praderas verdes, más calor. Dulce su mano dulce,

aletea un segundo este milagro y la realidad se modifica, se mortifica porque ha soñado ella,

ella ha saltado fuera de su amor.

Hay un caballo cerca del camino. El sendero que arrecia y se conforma, se derrite entre altísimos y cipreses,

héroes escénicos. El deseo ha moderado su conciencia. Los planetas reprimen, expectantes, una exclamación de asombro:

Marte está en la guerra, Venus, en su piel. Todo viste dorado, el esplendor no surge de la hierba

mortecina ni del cielo miserable que ondea como un trapo deslucido, nace del corazón de la montaña, al ras

de la marea, como el río dispone su caudal entre dos peñas gemelas. La tierra ha recibido su encargo

más difícil y debe responder por tal debilidad. Ese camino no tiene descripción, es imposible su curvatura solar,

su desencanto personal y etéreo, sin flores ni guirnaldas, sin un tipo de hierba más briosa, ni una sola

placa familiar. Rojo que resalta su finura de hierro, azul que reverbera como un paso de siglo, verde que ratifica su catálogo

de incendios. El arte de cavar bien hondo no es (oficio) trivial.

K ignora una maraña de sucesos, la hechura del espacio, su real urdimbre cochambrosa,

más relata un capítulo de sombras, pero formidables. Conoce una canción y es suficiente para situarse dentro del reloj;

sopla el futuro por todos los oídos, por las perneras, desde el tobillo misterioso al muslo derramado en carne. La parte

suave de la medianoche especula con el tiempo, germina como una plantación de mariposas, K

resulta que ha venido a propagar la llama.

Nada más que un camino para el sueño, divisadero que alumbra la fortuna de otear

o medir la longitud del abismo. Trazas de literatura desperdigadas por el suelo como piñas secas, maná para la lumbre,

palabras huecas como el mismo idioma que se cuelga de los muros bajos del monasterio. Una senda

hacia el sol. La tragedia de estar vivos, tantos como iban desapareciendo por la cuesta

sin tararear un grito, sin entonar un cómico castigo ni luchar por su vida como fieras salvajes. El recuerdo es un arma

labrada con honor. Ella retuerce el acero y lo excomulga antes de lanzarse a la revancha. Ya lo había escrito

en la canción de ayer, la última de un álbum memorable que todavía late en el silencio.

Los poetas se burlan de la noche que hace, no renuncian al frío de los cuerpos;

su espejo es demasiado pequeño para K, que ocupa un eslabón tremendo en la cadena del aire,

cuya voz se derrumba con un escalofrío divino. Parece que la ciudad dormida ha festejado el poema con una tormenta

de placer, ha hincado una torre de humo en el tablero celeste, se ha despojado del ruido.

La chica más hermosa pretende visitar un hospital en ruinas. Ha recorrido el mundo hasta la estación del tren

y en el apeadero se halla, prodigiosa, esta visión de la felicidad sin existencia apenas, su espejismo

completo. Tiende K a la aparición de su figura endemoniadamente bella, su plataforma de estrellas bajo el brazo, labios

que demandan la plenitud de un beso audaz para su boca inocente, una forma

sincera de besar su espíritu y compartir una brizna de su alma con las nubes que saltan y se abaten.