una eternidad en el espacio

Jordan tiene complejo de sí (misma), un diseño caótico. Los altavoces generan dimensión,

se pliegan sobre la forma del sonido, su temblor arrebata terreno alrededor del alma, crea una soledad de pasos cortos.

Hay que beberse el ritmo a grandes tragos como en un proceso revelado,

escrito en el reverso de la fase incómoda del sueño, grabado en la distancia.

Los versos compiten en rango y desprendimiento; su caída

es un espectáculo que nunca finaliza. Se matan. Se estrellan contra la firmeza de la realidad y su sangre

dura un rato en la madera, algo en la piedra, una eternidad en el espacio. Por el nombre

se empieza a decaer. El poema va firmado por una estribación o un río

célebre, su fama es la del árbol que convoca su paulatina sombra de infinitas moradas. Esta es la cultura,

el fenómeno en toda su extensión: el poema se mata

bailando una canción desconocida y puesta en entredicho. Figúrate.

Alrededor de las almas una vegetación vacila, chapotea, racanea su acento verdinegro, ese sorbo comestible que se le supone;

Jordan se aclimata a tanto cielo antes de que la acribillen a besos los mendigos, a preguntas

los chicos de siempre. Nada que comer salvo la luz que arranca

pájaros a la maleza, mariposas al nervio del agua en los jarrones.

Hasta la rosa aguanta el pensamiento por no entregarse a la revolución. Nada de plástico, hierba

sagrada y territorial, dioses que se revuelcan como caballos indios, gritan

una verdad que nadie ha combatido todavía.

Existen damas que abortan portaaviones, gente sin vísceras aficionada al teatro. Una paloma cruza el muro de la cárcel,

cumple condena durante un instante y es liberada por el viento. La noche engendra

monstruos léxicos, tóxicos, dispares, genios de la palabra que presumen de energía transitiva. Los chicos

solo preguntan por el mar, carecen de imaginación para entender el aire que respiran,

su fantasmagoría combustible: viven su espanto ávidamente, reyes envueltos en túnicas de olvido.

Pero ahora este mundo debe verbalizar la ausencia del poeta, su nombre despintado en la pared

del alba, la compasión que yace a su espalda sobre la tierra yerma, leve brisa que fecundara la mañana de ayer.