grupo de silencio

Entra en la oscuridad, recta hacia la barbarie; sus pasos adecúan el ritmo a la necesidad de un plan

destinado al espanto, la traza histórica de la redención. Cautelosamente,

se adentra en el espacio a ojos ciegas, con los dedos extendidos tantea el egoísmo de la bruma, su pasmosa

determinación. Hay una luz al fondo de la vida, se ve

rodeada de sangre, almas palpitantes, brújulas. La cruz todo lo señala: una cadena

montañosa, un vértice, el sucio terreno de las fotografías. Años treinta, era más fácil morirse y acceder

a la soberana claridad de los recuerdos. Años veinte, el nuevo tomo de la enciclopedia

resume el siglo. Otra gramática es posible. Jordan lo sabe y lo comenta, estipula sus graduaciones, refuerza los puntos comatosos.

En la niebla, otra hierba

hay. Que disiente del mato grosso inicial y sus diatribas

como de las praderas del búfalo comanche. Se puede pisar, se puede comer, su aroma remite a la salvación de los rehenes,

la disección del reino. Ligera como el terciopelo que protege los nidos, sin ayuda,

alígera en alguna fase de su corazón, respirando el cociente del aliento divino, su balada.

Qué ingenua, el cofre contenía un pergamino huérfano, enrollado en su propio

contexto: indescifrable. Era para sentir el mensaje y sus contradicciones; distintos niveles de significado

para darse de bruces contra un grupo de silencio.

Como ella tiene sus preferencias, espera el bus taconeando un poco, fuma y suspira

con tenebrosa eficacia. Aduce una ética que frunce su paraguas antes de que se eche a llover. El agua forma un manantial

hermético. Pasan por el monumento al iris y tuercen la avenida que no tiene lugar; llegan al convento

donde ronca el diablo vestido de azabache. No hay problema: no existe esa especie de infierno que se busca

en la materia exótica, ese grumo o rumor que anima tanto a los esqueletos al baile,

afila los tentáculos, tiende la mano como quien recoge el guante, se bate y muere.

Mediocridad y falsas intenciones. No puede ser la misma canción

–himno inclemente–, no puede ser que asomado al balcón se encuentre el mismo gang de la autopista,

el tirador de Dallas o su viaje al pasado. El tiempo apremia, apelmazado,

Jordan insiste en diezmarse al cruzar la eternidad, da un bocado demasiado grande al paraíso y los espíritus

riman su osadía, se la rifan con odio, que es una forma atroz de enamorarse un poco. El aire queda

atrás, como una semana de vacaciones;

luego, comienza el incendio –dicen los ángeles: donde lo habíamos dejado.

Matt Black