clandestino

Oh, la nula confianza en sus posibilidades, la negación

de su arte; hastiado de la vanidad articular de una escritura que no encierra

enseñanza alguna ni puede subvertir el mundo ajeno más de lo que logra

desordenar el propio a golpes de talento amortizado.

Nadie escucha el canto

casi fúnebre, el oráculo bastardo, nadie finge interés por la estructura, ni cuenta lo memorable de aquella fraseología

negada sobre la tierra. El poema reverdece apenas, surte efecto en la naturaleza

pero no más que una rosa natal. Ni abejas ni gorriones, sus perfectos oyentes, sus espectadores,

la clac nada expuesta ni emperifollada, hoy desparecida

entre bastidores, en una nube vuelta del revés,

bajo la sensación del río, ese agua helada.

Jordan no acostumbra

mirar hacia arriba, ni le concierne el cielo abrupto, insanamente celeste,

de un índigo arrebatador, quizás el cielo negativo de las atrocidades, bombas que caen del cielo, lluvia

térmica a una temperatura deplorable, nieve oscura como el alba tímida. No se eleva

la mirada, aquí no se eleva la mirada, tampoco se profetiza la próxima soledad de las constelaciones.

Lo siguiente es una proposición, el desánimo profundo,

destino e ignorancia, el maridaje completo. Dentro de la editorial del sitio (sitiada), el sello opuscular, la biblioteca perversa

que incluye los libros monacales, los acaparados, robados y otras

tentaciones líricas. Esta dicotomía entre el arte y la moral que la poesía dirime con tan buen

gusto y tan en su papel, en su línea divergente. Así, la discusión ofrece paralajes opuestos, formas bífidas,

todo aquello en la librería definida por su encanto y su clandestinidad.

El poeta concluye, se perfuma para ella, atento a las conexiones fonéticas,

una sintaxis paramédica, el fondo de armario de su memoria devastada. El sonido se contagia enseguida;

es una epidemia de silencio que mortifica los versos,

modifica las almas palabra por palabra.

Se dice: estamos claudicando. Mientras, Jordan –en su balcón brumario– tira una rosa que tarda tanto en caer

como una bala de plata. Colorea su escena preferida

de la revolución, desarrolla sesudas garambainas y, de tal modo, pasa la tarde asombrando al mundo.